И да пребудет с нами вдохновенье
В прошлой жизни я пел серенады,
Заплетал в косы нежный сонет.
У камина писались баллады,
О величии славных побед.
Шпоры звенькали по тротуарам
Где струились шелка и вуаль.
Чтоб открылось окно будуара,
Моя рифма блистала, как сталь.
Нежный взор из-под шляпки тревожил,
А рука находила перо.
И клинок сам просился из ножен,
Пригласить наглеца к болеро.
С юных лет шпага стала подругой,
Гибкий стан ее многих пленил.
Наша речь была часто упругой,
С завитком, но порой без чернил.
Поцелуй мог залечивать раны,
А награда – платок госпожи.
Хоть порой пустовали карманы.
Не скучали без нас кутежи.
Жаль, но короток век у бретёра,
Мой клинок свою песнь не допел.
Нынче я – что-то вроде монтёра,
И в строке с завитушкой пробел.
на этот текст написана песня, послушать на сайте автора www.асмолов.рф
или скачать по ссылке disk.yandex.ru/d/QS7qkUN1Bcxb9A
Заплетал в косы нежный сонет.
У камина писались баллады,
О величии славных побед.
Шпоры звенькали по тротуарам
Где струились шелка и вуаль.
Чтоб открылось окно будуара,
Моя рифма блистала, как сталь.
Нежный взор из-под шляпки тревожил,
А рука находила перо.
И клинок сам просился из ножен,
Пригласить наглеца к болеро.
С юных лет шпага стала подругой,
Гибкий стан ее многих пленил.
Наша речь была часто упругой,
С завитком, но порой без чернил.
Поцелуй мог залечивать раны,
А награда – платок госпожи.
Хоть порой пустовали карманы.
Не скучали без нас кутежи.
Жаль, но короток век у бретёра,
Мой клинок свою песнь не допел.
Нынче я – что-то вроде монтёра,
И в строке с завитушкой пробел.
на этот текст написана песня, послушать на сайте автора www.асмолов.рф
или скачать по ссылке disk.yandex.ru/d/QS7qkUN1Bcxb9A